Bread Bound* (Xavier Valcárcel en traducción)

<img alt="" src="http://i.imgur.com/TbYxFH2.jpg" />
Nothing of Pyres, Nothing of Didos, Nothing of Carthage<a href="http://www.revistacruce.com/letras/item/2211-bread-bound-xavier-valcarc…;
 
My mother and I will burn everything down. 
Tonight I've seen her extracted eyes 
her gaps, her bitten nails 
the rage identical to mine and I know: 
we'll soon send everything to hell 
while humming at the same time the dissipated cry's hymn.
Holding hands, repleted 
we'll open our boxes 
we'll wipe our matches clean one by one 
the crystalized salt on the back of their heads so that we can then light the fire in return.
Crowned 
we'll burn our men along with their chairs 
the coffee cups stained by envy of the kiss 
the sheets for covering so much 
the strings, the fridge, the oven, the dolls; 
we'll burn the sofa down 
the six TVs and cars 
our clothes, even, already dismantled by their beards.
We'll burn the vase, the knives 
the silver threads, the windows 
and then, before the glare and before the screams 
we'll take a cab and run 
towards a Punta Cana hotel 
to sleep the sum of years lost 
because of men 
until everything behind the eyelids 
loses its letters and gives up 
and there would be no longer home nor shoulder blades 
nor ginger with milk 
not even pill boxes 
just an ashen flight over the elder tiles 
our mango tree completely scorched 
the cartilage tanned 
the dogs let loose in the suburb 
and the firemen, the district attorney 
the police lining up with yellow lace, not at all 
the perimeter of a murdered space. 
 
<img alt="" src="http://i.imgur.com/yZmQXae.jpg" style="height:600px; width:600px" />
My Aunt's House<a href="http://www.revistacruce.com/letras/item/2211-bread-bound-xavier-valcarc…;
 
My aunt's house is a hotel 
where my mother sleeps like a log 
submerged in her sisters' smell. 
It is a where 
in which she manages to detach 
from memory and its form 
of having been, until hours ago 
the illusioned wife 
mistakenly far of what she dreamt as girl 
far, like a helium balloon 
lost towards the sky 
and then explodes, without knowing 
how it could afford to reach such height 
such internal boiling point 
so as to let go 
and then burst without echo in space.
But my aunt's house is a hotel 
and my aunt now watches my mother's dream 
although my mother is drugged 
and my aunt denies, once again 
that indeed it is a hotel her home 
because she also wants 
to burn the house with her man inside 
and then run away on a smoked cab 
barefoot and beaming to the dogs of Customs Control 
towards a Punta Cana hotel 
to sleep the twenty years she's lost 
baking the daily bread 
so that her man may return each afternoon 
following a trail of crumbs 
in spite of so many birds. 
 
<img alt="" src="http://i.imgur.com/6rbuPUR.jpg" style="height:600px; width:600px" />
Marti with Suau, 955<a href="http://www.revistacruce.com/letras/item/2211-bread-bound-xavier-valcarc…;
 
I've made the bread and eaten.
I've been the bread, I've been made and eaten.
You haven't been the bread 
nothing has made you.
I've lied to myself already so many times 
that I don't know 
if I managed to eat something of yours 
those three years I lost away from home 
in that house 
in which I was with you 
always freshly baked bread. 
 
<img alt="" src="http://i.imgur.com/K2uRNrS.jpg" style="height:600px; width:600px" />
June<a href="http://www.revistacruce.com/letras/item/2211-bread-bound-xavier-valcarc…;
 
Iwas born in this drought 
twenty-seven years far.
I didn't expect myself to be in front of mirrors like this 
in my mother's embrace behind men 
nor in men.
No one knew about my thirst one day.
I didn't know I'd be loving you at twenty-seven 
that you'd leave 
that the airplanes would begin their departure upon my table 
that I would cut the bread, astonished and fucked 
and that I'd store your servings on a jar 
against starvation 
just in case one day you may also need 
a trail on the way back. 
 
<hr />Notas:
* El deber del Pan, Xavier Valcárcel de Jesús.
[<a name="notauno" id="notauno">1</a>] Nada de piras, nada de Didos, nada de Cártago
Mi madre y yo lo quemaremos todo. He visto sus ojos arrancados esta noche sus huecos, sus uñas comidas la rabia idéntica a la mía y sé: mandaremos al carajo todo, pronto al mismo tiempo tarareando el himno del llanto evaporado.
Tomadas de la mano, hartas abriremos nuestras cajas limpiaremos uno a uno nuestros fósforos la sal cristalizada en las cabezas para luego en un regreso hacer el fuego.
Coronadas quemaremos nuestros hombres y sus sillas las tazas manchadas por la envidia de los besos las sábanas por cubrir tanto los cordeles, la nevera, el horno, las muñecas; quemaremos el sofá los seis televisores y los carros nuestra ropa incluso, ya deshilada por sus barbas.
Quemaremos la vajilla, las navajas los hilos de plata, las ventanas y luego, ante la luz y ante los gritos huiremos en un taxi hacia un hotel de Punta Cana a dormir la suma de los años que perdimos por los hombres hasta que todo tras los párpados pierda sus letras y se rinda y ya no haya hogar ni escápulas ni jengibre con leche ni potes de pastillas sólo el vuelo de todas las cenizas sobre los viejos azulejos nuestro árbol de mangó quemado los cartílagos tostados las perras sueltas por la urbanización y los bomberos, la fiscal la policía acordonando de amarillo, para nada el perímetro de un vacío asesinado. 
[<a name="notados" id="notados">2</a>] La casa de mi tía
La casa de mi tía es un hotel donde mi madre duerme a pata suelta hundida en el olor de las hermanas. Es un dónde en el que logra desprenderse del recuerdo y de su forma de haber sido, hasta hace horas la esposa ilusionada equivocadamente lejos de lo que soñó de niña lejos, como un globo hinchado de helio que se pierde hasta el cielo y luego explota, sin saber cómo se permitió llegar a tal altura a tal ebullición interna como para dejarse ir y luego reventar sin eco en el vacío.
Pero la casa de mi tía es un hotel y mi tía cuida ahora el sueño de mi madre aunque mi madre esté drogada y mi tía niegue, una y otra vez que es un hotel su casa porque ella también quiere quemar la casa con su hombre adentro y luego huir en taxi ahumado descalza y sonreída ante los perros de la aduana hacia un hotel de Punta Cana a dormir los veinte años que ha perdido haciendo pan todos los días cuestión de que su hombre regrese cada tarde siguiendo un camino de migajas a pesar de tantos pájaros. 
[<a name="notatres" id="notatres">3</a>] Martí con Suau, 955
He hecho el pan y lo he comido.
He sido el pan, me han hecho y me han comido.
No has sido el pan nada te ha hecho.
Yo me mentí ya tantas veces que no sé si alcancé a comer algo de ti esos tres años que perdí fuera de casa en esa casa en la que fui contigo siempre pan recién horneado. 
[<a name="notacuatro" id="notacuatro">4</a>] Junio
Yo nací en esta sequía veintisiete años lejos.
No me imaginaba así en los espejos en el abrazo de mi madre tras los hombres ni en los hombres.
Nadie sabía de mi sed un día.
No sabía yo que estaría amándote a los veintisiete que te irías que los aviones iniciarían su despegue en mi mesa que cortaría el pan, atónito y jodido y guardaría tus raciones en un frasco contra el hambre por si acaso un día necesitas, también tú un camino de regreso. 
<hr />Lista de imágenes:
1. Laurent Chehere, "En feu", 2014. 2. Laurent Chehere, "La linge qui séche", 2014. 3. Laurent Chehere, "A vendre", 2014. 4. Laurent Chehere, "Trace au mur: Le voyage", 2014.
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