Hering, sight, smelling and fele,
cheuing er wittes five,
All sal be tint er sal pas,
quen þe hert sal riue.
—Cursor Mundi, líneas 17017–17020
Sé que me rodea el aire.
Pero no puedo hacer lo que con él hacen las aves.
No lo puedo meter debajo de mis apéndices.
No tengo alas.
Lo mejor que puedo hacer es meterlo en mi nariz:
Que el bulbo olfatorio haga un relay electroquímico,
Que la nariz sea aparato de la memoria.
No quieras saber
a lo que huele
el piso del matadero #5—
Dresden, mil novecientos
cuarenta & 5.
Setea los bubos a algo mejor:
a lo que huele la cabeza
de un perro que amas;
setea a lo que huele la cabeza
de una humana amada;
setea a magdalena recién horneada,
a mofongo relleno de langosta.
No quieras saber
a lo que huele
Ayiti de Papa Doc;
a lo que huele
Camboya de Pol Pot.
Sé que Sol azota mis retinas.
Pero no puedo hacer lo que hacen las plantas con la luz.
No la puedo agarrar —foto-sintetizar.
No tengo cloroplastos.
Mira las cosas de esta manera, bro. Mira más allá—
a la estrella envuelta en una esfera Dyson.
no tienes que mirar tan lejos; me conformo
con que veas El 9no Planeta;
su órbita dura 10,000 años nuestros.
Si miras la flor azul abrir en un templo transneptúnico,
este universo se te queda en una muela.
Mejor mira las cosas de esta manera;
mira más acá —al nudo cuántico,
amarra las páginas de un libro cósmico.
No tienes que doblar tanto la luz; me conformo
con que mires un fotón reverberar clorofila.
Lo mejor que puedo hacer es dejarla correr —particulada-ondeada—
Por cables, axones, dendritas: pasajes neuronales.
Que mis ojos sean embajadores de una estrella.
Sé que con aire se oye;
Que mi cóclea está llena —& vibra;
Que mi cóclea es un espiral;
La vía Láctea es un espiral;
El ADN es un espiral;
Un caracol es un espiral;
Lo mejor que puedo hacer es dejar vibrar la rosca.
Que el aire en movimiento —viento— vía el susurro de una musa—
Sea un fuetazo electroquímico a los surcos de Broca:
Que mi perilinfa se mezcle con dulce beleño—la voz de Lady Day.
Las oigo todos los días:
cotorras gigantes —azul & amarillo.
Una vez vi más de veinte,
jugando en la copa preñá
de una vieja palma real; estaban vacilando.
Con cada pirueta gritaban de gozo;
hacían un escándalo cabrón.
Las oigo todas las noches:
ranas arbóreas chichando;
revientan tímpano & parietal a 70 dB.
Todas las noches pasa un hermano
con trucutá & reggaetón—
wattage a to lo que da —motor overcloquiao—
escupen diamantes sónicos.
Pal de noches al mes se oye el:
PLOP!-PLOP!; PLAKA-PLAKA-PLAKA…
Los oigo todas las tardes:
televisores vecinos puestos en Dando Candela.
Todos los días, a las 3 & quince pm,
me miro el ombligo, prendo bocina & Broca:
le dejo caer la aguja a un 45 arpiém de Liberace,
tiene más de cincuenta años;
suena Creedence Clearwater Revival;
Lightnin’ licks his Silvertone—
Django Reinhardt le responde.
Sé que con piel se toca.
Con agarres de pinza apreté pezones.
Con dedos —5 de ellos— navegué un mar de piel.
Con la palma de mi mano —manchada en oligisto—
Grabé la pared de una cueva.
Sensores cuatridimensionales
En la punta de los dedos—
agarra una página
del libro iluminado de Kells;
agarra una página
del Codex Seraphinianus.
Sensores de carbono & metamaterial
En la punta de los dedos—
toca el cañón de Colorado
como a una grieta en una hoja de acero;
toca helicasa helicando nucleica;
toca hemoglobina vieja
en una espada milenaria.
Lo mejor que puedo hacer es dejar enfriar —calentar— mi mano:
Enfriarla con lo tosco de una pared;
Calentarla con un suave cuadrante de piel.
Sé que con la lengua se habla,
Con ella se prueba lo amargo;
Con ella se embelesa al oyente;
Con ella se pinta el cielo de una boca:
El pincel de Miguel Ángel —cosquilleando la bóveda celeste.
Lo mejor que puedo hacer es usarla.
Y dejar que ojos-nariz-piel-oídos estén en sicigia con ella.
Lista de imágenes:
* Todas las imágenes son snips, y han sido suministradas por el autor.
1. Bulbo olfatorio.
2. Conos y bastones.
3. Stereocilia, células para oír.
4. Aparato háptico.
5. Papilas gustativas.
